C'est le retour!
Après des mois passés à écrire pour d'autres médias, me voici revenu à l'écriture de quelques nouvelles, dans le contexte des exercices d'Oniris.
ça fait du bien!
Le thème de la semaine était de raconter la vie d'une pièce de vêtement et de glisser un certain nombre de mots (que vous trouverez en gras).
Merci aux fidèles qui ne se sont pas enfuis par cette longue parenthèse !
Me voici encore dans un bar un peu louche du n-ième port où le navire de Markus fait relâche.
Beurk...
La vie de marin, vous savez ce que c 'est: des semaines de mer sans voir d'autres femmes que les posters scotchés à la paroi d'une couchette peu propice aux ébats, fussent-ils solitaires. Et puis quelques jours dans un port où la quête frénétique d'un peu de chaleur mène les hommes dans des bouges où les attendent des femmes pas plus tendres qu'eux.
Après avoir contribué au baby-boom en faisant trois moutards, Markus en avait eu ras le bol des biberons. Il s'était engagé dans la Royale pour voir du pays et prendre du bon temps loin des poussettes. Mais le cliché exotique du bureau de recrutement de la Marine avait sérieusement dérapé: il turbinait en soute comme un âne, voyait peu le soleil et était d'astreinte plus souvent qu'à son tour. Il ne fait pas bon être bleuzaille sur un premier tour du Monde!
Il trompait maintenant son ennui beaucoup plus que sa femme avec un plaisir infiniment répétable : quelque soient les néons de l'enseigne et la coloration des filles, il suffit d'allonger quelques billets pour que je devienne le clou d'un spectacle convenu, réclamé par ses potes matelots et vulgairement excitant pour le reste de la clientèle.
Pourtant, ma vie avait commencé dans un atelier chic et un magasin cossu. Markus m'avait achetée très cher pour sa femme. Quand il a pris la mer et a fait son sac, il lui a demandé s'il pouvait m'emmener. "Garde sa jumelle! ça nous rapprochera", avait-il même dit alors qu'elle acceptait.
Tu parles ! Ça m'étonnerait que ta femme boive du mauvais champagne dans ses chaussures à talons hauts après l'avoir frotté à l'îlot à peine soyeux qu'on trouve entre les cuisses d'une putain d'arrière-port...
Triste vie d'un escarpin loin de sa maîtresse....